Talvez eu esteja tirando tempo da minha escrita

Mas é por uma boa causa

Oiê!

Tá vendo aquilo ali na parte de cima da foto, pendurado sobre os meus ombros? Caixotes pretos retangulares metálicos? São refletores de luz. E o branquinho? Um projetor, que está projetando uma imagem espelhada no telão que fica na parte de baixo da foto. Na verdade, não está espelhada, a foto é que está porque foi uma tarde / começo de noite meio agitado.

Esta evidência material é prova cabal e irrefutável que está no percurso do escritor ser também palestrante. Assim como o músico se apresenta em barzinhos enquanto não emplaca um hit e o ator faz Branca de Neve antes de ir parar na Globo, aqui estou eu percorrendo a longa carreira de tagarela profissional.

Fiz as contas hoje e este ano já foram 6 datas (mas teve um dia especial aí que eu falei para três turmas diferentes na mesma manhã), então, ao fim de abril, transcorridos 120 dias do ano, e eu já consegui uma palestra a cada 20 dias ao menos. Ano passado foi uma só, mas foi igualmente divertida.

São momentos que eu não vejo os minutos passar, fico ansiando chegar a hora e quando me aproximo do final, fico desejando que eu tivesse só mais 10 minutinhos, exatamente como quando o alarme toca de manhã cedo.

Nem preciso dizer como tenho me divertido, não é?

Me pergunto se eu consigo manter a média de palestras até o fim do ano…

E na maior cara de pau do mundo, ao fim da palestra eu não penso duas vezes em sacar 5 exemplares de cada livro meu da mochila junto com a maquininha do cartão e fazer descontos para a geral.

No final dessa palestra da foto aí em riba, no SESI Vila Leopoldina, em São Paulo, vendi 5 gibis, o que cobriu e com folga as minhas despesas de gasolina e pedágio até lá. E ainda tem lanchinho me esperando (toda vez! e eu só peço uma garrafinha de água! A galera do Sistema S é muito fofa.)

E é claro, eu tenho o meu cachê por apresentação. Eu gastei muito tempo pesquisando, preparando e ensaiando cada palestra, mas quando estou no palco, eu esqueço essas dores todas e contabilizo o meu cachê por uma hora de blá, blá, blá e olha… fazendo as contas desse jeito todo torto é o maior rendimento por hora que eu já tive na vida. Tá perto do Neymar, viu?

(mentira, ele tira tipo R$ 27 mil por hora, até quando está cagando, então não tem comparação.)

Só que eu não faço 8 horas de palestras por dia, durante 20 dias por mês, né? Se fizesse, eu estaria morto, claro.

De qualquer forma, a vida está bem legal.

Eu em ação, foto do técnico de som, Abílio.

Enquanto isso, no mundo maravilhoso das revistas gringas que pagam por histórias…

Ah, vá se f…

Ah, vá se f… (2)

Reparou os horários dos e-mails? 8h47 o primeiro, 11h05 o segundo? Foda, né?

Não, mas espera! Tem algo diferente acontecendo aqui!

Aí acima estão dois e-mails de rejeição das minhas histórias (histórias diferentes) de duas revistas diferentes. O ego aqui já tá a prova de balas, revestido de kevlar, com uma dessas.

Mas se você for reparar beeeeeeem, a segunda imagem traz dois elogios, dizendo que amaram o conceito e a abertura foi bem forte. E depois disseram que o meio é meio arrastado. Essa história tem 800 palavras, então não tem lá muito meio onde eu possa me arrastar, mas tendo o meu primeiro feedback pessoal (o primeiro e-mail é um CTRL+C / CTRL+V da rejeição que todo mundo recebe), ao menos eu consigo encontrar um solo um pouquinho mais firme onde pisar.

É raro receber uma rejeição personalizada, me dizem. E sim, rejeições com feedback envolvem a possibilidade de eu reformar o conto e depois mandar de novo, mas para outra revista, essa já deixou claro não me querer, pobre eu.

O conto em questão está logo abaixo, se você puder ler em inglês (ou cupia e cola lá no google translator ou chatGPT).

E assim a banda toca, palestras, editais, contos para cá, contos para lá, histórias em quadrinhos. A vida continua e, como disse eu mesmo no e-mail que eu te mandei semana passada: continue a nadar, continue a nadar…

Bêjo!

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E agora, um conto sobre safadeza das estrelas:

First Kiss

This date was set hundreds of thousands of years ago.

We grew up together. We are the same age, give or take a few of millenia. We are neighbors, but we only noticed each other recently. It is the kind of thing you have to be grown and mature to start noticing. And so we'll finally be together. Andromeda and I are getting closer and closer. We are not rushing into it, mind you. We'll reach each other in 4.5 billion Earth years. That's our measure for everything: Earth years, because it's a cute way of telling time. And it makes everything sound so big and far away. You know, when you say you've been counting the seconds? When you measure things in very small units and use millions and billions of them it makes it sound important. It is important. To me at least. It's my first time. I guess it's Andromeda's first time too. I don't know, I didn't ask. I don't want to ruin it with my insecurities.

I can see Andromeda inching closer (see, there's another small unit of measurement) and I just can't wait to feel the pull. It will be gentle at first. Andromeda is twice my size so I suppose I'll be pulled into Andromeda's influence. First we'll feel the smallest particles twiddling: dust, small rocks, asteroids. And then our smallest outer planets will meet. Then, as our spirals touch–we have that in common–, we'll feel the biggest planets pulling away from the stars and into the orbit of each other's stars. There will be astronomical chaos. I'll give Andromeda some planets and I'll take some of hers… his… their… planets. I didn't ask if Andromeda prefers to be called a him or a her. There's so much I don't know! But he… she… they… know so much about me. With those long spirals and bright stars! And that black hole… so much bigger than mine!

I realize now I don't know as much about Andromeda as I want to. I should just call the whole thing off. Maybe it's too early and we should get to know each other better. Andromeda is moving closer. And so am I. I just didn't think about it much. We have always been on each other's path. It just felt natural, as if it were written on our stars. Am I making the biggest mistake of my life? We are so young…

Everybody else is doing it. They dance into the void. All the galaxies are dancing constantly, some approach, some fade away. Round and round. Andromeda and I are too. We've been dancing since I can remember and as we grow close, it feels right.

I hope Andromeda has great big planets! Solid ones too! It's not about the size, I know. In our years and our light-years everything seems to lose meaning. We harbored life, one of the universe's most complex stances, in very different stages and even that was just a fragment of a long history. A life, an era, a civilization are just as important as a speck of dust, or a sea shell. An ocean is as big as an electron to us.

I wonder about big planets because I want to feel their weight. I want to feel their orbits overlapping and intertwining, jumping from star to star, clustering bodies and creating new novas. I want to feel the revolution inside of me and come out different on the other side.

I want it all to be different because we'll soon drift apart. Just as fast as we're coming into each other and I want to remember all of it. That's the way galaxies move, as if we didn't care. It's not so: our celestial bodies are so distant from each other inside us that a distracted eye could assume Andromeda and I are like ghosts casually passing in the night. Nothing could be further from the truth. Stars will align when we meet. Comets will fall from the sky. Even black holes could touch!

When we penetrate each other, worlds will be torn apart and whole constellations could be ripped to shreds. You have never seen a touch of cosmic proportions, no matter what they tell you. It will be violent.

We won't collide, not this time, but our fates are sealed now. Not only we'll be carrying seeds from one another in our fields, we'll be stuck in a gravitational motion. We will be connected. One dance step, holding hands. The universe will push us back to a second date. And just as the first, we'll drift away again, only this second time our distance will be smaller and our time apart will be shorter. Eventually everything inside us will come to a perfect balance, with planets orbiting stars, stars hanging in the sky and Andromeda and I are no more. When we meet, we cease to exist. We become one, with a new face and a new name.

Such is life.